Elle n'est même plus humaine, non, seulement une ombre. Sans possesseur, elle est seulement contrainte à errer, à voler librement. Une ombre effrayé par la haute, mais qui la gagne, par fascination. Une ombre libre et emprisonnée dans ses peines, son chagrin et sa culpabilité. Une ombre voguant à travers la souffrance et la haine d'elle-même, de ces douleurs qui la ronge, qui la déforme. Se remémorant chaque erreurs, chaque images, chaque dates. Ainsi que des paroles blessantes mais criante de vérité. Ecorché par celle-ci, elle avance maladroitement.
En réalité elle est possédée, possédée par la vie, par le passé. Elle est l'ombre d'une vie. Mais pas sa propre vie. Les larmes de cet aveu ne coulent, oui, une ombre ne sait pleurer. Une ombre vit dans le noir tel une chauve-souris, dans ce noir si haut et si bas, peut être sans dimension ; si grand et si petit, on ne peut le dénombrer. Mais pourtant c'est dans celui-ci que raisonne souffrances et paroles blessantes. Malheureusement des pardons se perdent car sans récepteurs ils ne valent que l'ombre d'un pardon, d'une excuse. La gorge sèche, comme sa “boite en fer“. Elle n'est plus l'ombre d'une vie, ni d'un regret ou d'un pardon. C'est l'ombre de la fin, qui court la rejoindre, pour vivre.
En réalité elle est possédée, possédée par la vie, par le passé. Elle est l'ombre d'une vie. Mais pas sa propre vie. Les larmes de cet aveu ne coulent, oui, une ombre ne sait pleurer. Une ombre vit dans le noir tel une chauve-souris, dans ce noir si haut et si bas, peut être sans dimension ; si grand et si petit, on ne peut le dénombrer. Mais pourtant c'est dans celui-ci que raisonne souffrances et paroles blessantes. Malheureusement des pardons se perdent car sans récepteurs ils ne valent que l'ombre d'un pardon, d'une excuse. La gorge sèche, comme sa “boite en fer“. Elle n'est plus l'ombre d'une vie, ni d'un regret ou d'un pardon. C'est l'ombre de la fin, qui court la rejoindre, pour vivre.
